Activités de boku-makuhari : critiques de théâtre, impressions
「僕の言葉に訳せない」
Quand on regarde quelque chose, surtout une pièce de théâtre, on s'efforce de comprendre l'intrigue et la situation – en d'autres termes, le récit. Si les spectateurs ont l'impression que le présentateur ne répond pas à leurs efforts, ils ont une forte tendance à abandonner complètement le spectacle. Ce processus relève d'une théorie moderne du public, mais il reste d'actualité. En réalité, loin d'être valable, je crois qu'il a encore du pouvoir et qu'il est parfois malveillant. Et j'avoue que moi aussi, je suis sujet à cet état d'idiotie permanent chez le spectateur, constamment tiraillé entre deux réactions, dans un état d'instabilité. « Boku no Kotobuki ni Translatable » est un chef-d'œuvre qui se moque brillamment de ce phénomène. Tout d'abord, du début jusqu'au milieu du film, non seulement l'histoire est incompréhensible, mais une situation physiologiquement étrange se déroule en permanence. Si cela n'avait été qu'un simple « petit détail bizarre » ou une « situation étrange », j'aurais abandonné le film, mais ce n'était pas le cas. Suivre frénétiquement les mouvements des acteurs sur scène, en me fiant à toute mon intuition, était une expérience exaltante en soi, et je me suis dirigé vers la salle, émerveillé. Dans cet état d'excitation, vérifions ce qui commençait peu à peu à s'imposer à moi. Tout d'abord, les personnages ne font que s'affirmer. Ce sont ces affirmations de soi douteuses qui m'ont d'abord interpellé. Si l'écoute d'autrui est une condition du dialogue, alors cette pièce en est dépourvue. On y trouve des monologues masochistes, des murmures, prisonniers d'une paranoïa exacerbée et d'une autojustification. Centrée sur le quotidien angoissé du jeune homme, la pièce dépeint la manière dont le monde interagit avec nous et comment il nous apparaît déformé. Il est particulièrement frappant de constater que l'obsession démesurée de ce jeune homme n'éclaire pas le monde, mais réside plutôt dans l'étroitesse et les restrictions qu'elle lui impose ; elle n'est rien de plus. C'est là que réside un nouvel attrait. Le théâtre possède une structure où les individus ne peuvent exister qu'en tant qu'individus indépendants au sein d'une communauté (famille ou pays). Il marmonne sans cesse, et en réalité, il ne s'agit pas d'un conflit personnel, déguisé en affirmation de soi, mais d'un conflit social. Il s'agit de peur, de haine et de scepticisme précisément parce que ce conflit repose sur le postulat que l'individu n'existe pas en soi. Seul ce scepticisme maintient le moi fermement en place, et finalement, il est perçu par le public comme un individu solitaire. À première vue, ces valeurs peuvent sembler pathologiques, mais lorsqu'on réalise leurs similitudes avec la société elle-même, elles sont extrêmement tristes et reflètent bien le Japon d'aujourd'hui. Sa manière de livrer les dialogues, qui transforme ces marmonnements ampoulés en rires, relève du génie d'Iwasaki. L'avenir nous dira comment il développera ce talent, mais il n'y a pas lieu de s'inquiéter ; je suis convaincu qu'il sera reconnu dans ses quatre prochaines productions. Miura Motoi (Metteur en scène)
Les personnages sont dépeints de manière extrêmement captivante, menant une vie quotidienne en apparence banale. Comme le suggère le titre « Je ne peux pas le dire avec des mots », le drame du quotidien se dévoile de façon quelque peu mystérieuse. De l'intérieur, les aspects pathologiques de la vie humaine sont mis à nu avec désinvolture. Le titre prend tout son sens, et la manière dont l'histoire se déroule, révélant ce que « je ne peux pas dire avec des mots », est brillante. Cette œuvre, qui aborde le suspense sous un angle nouveau pour le théâtre, peut être décrite comme une proposition extrêmement originale pour le genre. Shimizu Kunio (Auteur dramatique)
« En 2004, j'étais normal. »
« En 2004, j'étais normal. »
Ce qui m'a le plus marqué dans cette pièce, c'est l'exubérance des décors. Plutôt que d'embellir la scène, ils ressemblaient davantage à une installation artistique qui entravait le contenu de la pièce. L'action se déroule dans une chambre partagée par les habitants d'un immeuble, mais les toilettes sont visibles à l'avant de la scène, au fond, une énorme gaine traverse le plafond, il y a un débarras aux allures de grotte, le couloir est interminable et un trou dans le sol est rempli de mouchoirs en papier. Les habitants sont un homme qui vend une eau spéciale et une femme qui semble être employée de bureau. Ceux qui entrent et sortent de la chambre sont l'ami de l'homme, sa petite amie coréenne et un homme qui, pour une raison inconnue, vit dans le débarras. Ce sont tous des gens ordinaires, qui survivent difficilement dans les bas-fonds de la société. Le vendeur a un bleu sur le pénis et se touche constamment l'entrejambe. Des événements négatifs surviennent par intermittence dans la pièce, mais l'affirmation de soi désespérée des personnages, alimentée par leurs propres conflits, sur fond d'une scénographie saisissante, parvient à peine à insuffler la vie à la scène, assurant ainsi un réalisme saisissant. Cette réalité est sans doute l'essence même de « Je suis normal », imprégnée de l'année 2004. Refusant la pression d'une « normalité » arrogante, norme fragile, la normalité de mon existence en 2004 a été mise en lumière sous forme d'installation, rendant l'œuvre captivante et, surtout, transformant le concept même de « normalité ». Chaque « moi » en 2004 était « normal ». Emori Morio (critique)
"Une soirée agaçante"
"La sorcière du bout"
« Les meilleurs préliminaires »
L'hiver dernier, je suis allée voir une représentation de « Soirée agaçante ». Devant le café où se déroulait la pièce, il y avait un bureau, apparemment la réception, où était assis un jeune homme à lunettes. Je l'ai immédiatement reconnu : c'était Yuji Iwasaki, l'auteur et metteur en scène de la troupe. Je l'avais toujours connu comme un acteur charmant dans les pièces de Seinendan, mais j'ai été surprise par le ton extrêmement agressif du programme, écrit par le réceptionniste, d'ordinaire si aimable. « La servitude est un mal. La timidité est totalement inacceptable. Il est bon de présenter des excuses sincères, mais bouder sans hésiter devant quelqu'un est un mal. » Écrit sur un ton si catégorique, c'était une critique acerbe de ceux qui, par manque de clarté, peinent à analyser les faits avec précision. Comme moi, j'ai rougi. Mais j'ai été soulagée d'entendre la dernière réplique : « Je suis, sans aucun doute, une personne naïve et servile. » C'était un camarade ! Et la pièce a commencé. Il s'agissait d'un couple marié. Le mari avait enfilé le soutien-gorge de sa femme sans permission. Incapable de ressentir l'amour de sa femme, il pleurait un amour impossible à exprimer. La femme le regardait avec mépris. Certains refusent de se retenir. Les émotions n'étaient pas censées être imposées, mais étaient présentes sur scène avec une intensité saisissante, comme le cri du désir profond de vivre pleinement sa vie. « Pourquoi adopter une telle attitude de je-sais-tout ? Ton esprit est plus encombré et obscène que jamais », pensai-je, profondément ému. Et c'est alors que j'ai compris le sens du mot « soumission » inscrit dans le dépliant ce jour-là. Ce sentiment indélébile de malaise et de gêne que nous ressentons tous aujourd'hui peut parfois rendre les gens soumis, mais peut-être Iwasaki l'accepte-t-il, même s'il le trouve déplaisant. Peut-être est-ce là l'essence même de son théâtre. Dans la représentation suivante, « Les Plus Grands Préludes », les personnages luttaient contre un amour qu'ils ne pouvaient contenir. Le café était imprégné d'une certitude absolue, comme si rien n'était une erreur, et il semblait prêt à exploser. J'ai eu la chance d'assister à une répétition de cette pièce, lauréate du prix de théâtre de Kanagawa. La femme qui a perdu son amour dit : « Je n'ai rien. Je ne veux rien, je n'ai aucun espoir. (Passage omis) Je n'éprouve plus aucun sentiment… » En prononçant ces mots, je savais qu'ils étaient un mensonge. L'affirmation qu'une part de moi ment. Je reste fascinée par « l'absence de mensonges » chez Iwasaki. Kasagi Izumi (Dramaturge, Metteur en scène, Acteur)
"La sorcière du bout"
Le théâtre ne compte que 25 places, et le mobilier, les toilettes et la cuisine du café servent de décor. L'action se déroule dans une maison d'une petite ville de province. Le seul monument de la ville est un crématorium à la cheminée particulièrement haute. La sœur du jeune homme qui s'occupe de la maison rentre chez elle après sept ans passés à l'étranger. À son retour, elle découvre que son frère vit avec un jeune yakuza, une amie avec qui il a eu une liaison, et une lycéenne fugueuse, considérée comme une sorcière, qui loge également dans la maison. Un professeur de littérature classique, fasciné par elle, fréquente souvent les lieux. Son amie lui dit : « On va bien ! On est juste un peu plus compliqués que la normale », mais ils semblent tous deux profondément marqués. De même que les termes « gay » et « lesbienne » sont proscrits, les relations sexuelles entre hommes et femmes sont présentées comme naturelles, et même dans cet espace restreint, les scènes ne sont pas vulgaires. Même de près, une institutrice étendant allègrement le soutien-gorge et la culotte d'une jeune fille sur une corde à linge au centre de la scène n'incite pas le public à se joindre à elle. Le monde théâtral conserve une distance inébranlable, même de près. Divers aspects de relations humaines apparemment inconciliables et tortueuses se dessinent, mais les personnages ont des contours nets, et leurs conversations laissent entrevoir un questionnement sous-jacent sur le sens même de leur existence. Ceci, combiné à l'apparence de la vie quotidienne, crée le suspense. Iwasaki est d'une habileté étonnante à moduler l'intensité des scènes, des aléas des petits événements aux allées et venues des personnages, jusqu'à l'agitation des coulisses. Il est remarquable que les pensées profondément personnelles d'Iwasaki coexistent avec une telle qualité théâtrale. Bien que la plupart des acteurs soient inconnus, ils ont su saisir l'essence de leurs personnages dans le texte et leur donner vie avec un réalisme saisissant. Cependant, le côté diabolique de la jeune fille est quelque peu stéréotypé, et l'image de son ascension de la cheminée à la fin ne s'intègre pas naturellement à l'ensemble de la pièce. Le talent d'Iwasaki, qui a habilement transformé le décor d'un café en l'intérieur d'une maison individuelle, imprègne le cœur de ses spectateurs d'une réalité existentielle où les gens cherchent refuge et connexion dans le sexe et le corps comme seule certitude face à leur solitude et à leur angoisse existentielle, nous offrant ainsi un grand espoir pour l'avenir. Emori Morio (critique)
「スリープ・インサイダー」
第一話「スリープ・インサイダー」
Épisode 2 : La Colline des Philosophes
La scène. Le sol est recouvert d'un tissu octogonal. À l'avant, une partie du mur est cerclée comme l'intérieur d'un tonneau. Au centre se trouve une porte de livraison de nourriture, et non un monte-charge. Des hommes et des femmes attendent au fond de l'octogone, tels des sentinelles. L'histoire transcende les limites de l'octogone, sans aucune restriction. L'histoire. Divisée en deux parties, clairement liées comme un rêve. Un homme est emprisonné, ou peut-être retient-il prisonniers ceux qui l'entourent ; il ne peut aller nulle part. Il compte les jours de sa fuite au feeling. Une nouvelle jeune fille arrive. Tous deux prétendent être d'autres personnes, et finissent par se démasquer mutuellement. La seconde partie. Une femme, un marteau à la main, gît près de l'homme à terre. Un homme arrive, s'étant perdu en cherchant son ami. L'homme et la femme, et l'homme, peut-être vivant, commencent à raconter leurs souvenirs. « Je ne sens plus mon odeur », dit la femme. Il pleut, mais il fait beau. Il y a trois personnes, mais personne n'est là. Un strip-tease psychologique dont on ne peut se passer. Des êtres prisonniers de leurs illusions et de leur instinct de survie se rencontrent et s'affrontent sans merci. Froidement, mais avec peur et ce qu'on appelle l'amour. Le spectateur est plongé dans un monde où illusion, réalité et mensonges s'entremêlent, sans le moindre récit. Resteront-ils sur le rivage ou s'aventureront-ils en haute mer, scrutant les vagues déchaînées ? Ils devront se questionner, transcendant la distance qui les sépare du théâtre ordinaire et de leur quotidien. C'est cette intrigue qui me captive. Loin d'être superficielle ou fantaisiste, la pièce d'Iwasaki Yuji vous frappe de plein fouet. La mise en scène repose sur des dialogues percutants. Les idées sous-jacentes, comme ramper sous le plancher ou dans une pièce de six étages, ou encore les bruits inquiétants provenant d'une pièce adjacente, sont mystérieuses et fascinantes.
Atelier d'initiation directe au jeu d'acteur, style Bokmak
◆Extraits du sondage WS◆ ・Ma confiance en moi (ma connaissance de moi-même) a explosé ! (Femme) ・J'ai l'impression que l'idée de « jouer la comédie » est soudainement devenue plus facile pour moi. (Homme) ・J'ai appris des techniques et, en même temps, j'ai eu l'impression de recevoir une thérapie pour mon passé douloureux. (Homme) ・J'ai eu l'impression d'avoir reçu les outils pour libérer quelque chose qui s'était accumulé en moi. (Homme)