Actividades de boku-makuhari: reseñas de teatro, impresiones
"No puedo expresarlo con palabras."
Cuando la gente ve algo, especialmente una obra de teatro, se esfuerza por comprender la trama y la situación; en otras palabras, la historia. Cuando los espectadores determinan que el presentador no responde a sus esfuerzos, tienden a dejar de ver, escuchar y sentir por completo. Este proceso es una teoría moderna de la audiencia, pero sigue vigente hoy en día. De hecho, lejos de ser válido, creo que aún tiene poder y, a veces, es malicioso. Y confieso que yo también estoy expuesto a este estado constante de idiota en el público, yendo y viniendo constantemente a través de este proceso, en un estado inestable. "Boku no Kotobuki ni Translatable" es una obra maestra que se ríe brillantemente de esto. En primer lugar, desde el principio hasta la mitad de la película, no solo la historia es incomprensible, sino que también hay una situación fisiológicamente peculiar que continúa. Si esto hubiera sido simplemente "algo un poco extraño" o "una situación extraña", habría dejado de verla, pero no fue así. La tarea de seguir desesperadamente los movimientos de los actores en escena, usando toda mi intuición, fue una emoción en sí misma, y me dirigí al escenario asombrado. En este estado de excitación, confirmemos lo que poco a poco comenzaba a asimilarse. En primer lugar, los personajes, en su mayoría, solo se imponen. Al principio me interesaron estas dudosas autoafirmaciones. Si escuchar a los demás es una condición para el diálogo, entonces esta obra carece de diálogo. Lo que encontramos aquí son monólogos masoquistas, o murmullos, atrapados en una paranoia amplificada y autojustificación. Centrada en la angustiada vida cotidiana del joven, la obra describe cómo el mundo interactúa con nosotros y cómo este mundo parece distorsionado. Lo que es particularmente notable es el hecho de que la obsesión inflada de un joven no ilumina el mundo, sino que reside en la pequeñez y la restricción que le impone; no es más que eso. Aquí reside un nuevo atractivo. El drama tiene una estructura en la que los individuos solo pueden existir como individuos independientes dentro de una comunidad (familia o país). Murmura sin parar, y de hecho, este no es su propio conflicto, disfrazado de autoafirmación, sino un conflicto social. Es miedo, odio y escepticismo precisamente porque se basa en la premisa de que el individuo no existe en primer lugar. Solo este escepticismo mantiene el yo firmemente en su lugar, y al final, el público lo percibe como un individuo solitario. A primera vista, estos valores pueden parecer patológicos, pero al observar sus similitudes con la sociedad misma, resultan extremadamente tristes y un buen ejemplo del Japón actual. La forma en que presenta los diálogos, que transforma los murmullos inflados en risas, solo puede describirse como la genialidad de Iwasaki. Queda por ver cómo desarrollará este talento en el futuro, pero no hay de qué preocuparse; confío en que se dará a conocer en las próximas cuatro producciones. Miura Motoi (Director)
Los personajes se representan de una manera sumamente emocionante, viviendo vidas cotidianas aparentemente mundanas. Como sugiere el título "No puedo expresarlo con palabras", el drama de la vida cotidiana se desarrolla de una manera un tanto misteriosa. Desde dentro, se exponen con naturalidad los aspectos patológicos de la vida humana cotidiana. El título es muy actual, y la forma en que se desarrolla la historia, revelando algo "no puedo expresarlo con palabras", es brillante. Esta obra, que incorpora el suspense desde una nueva perspectiva teatral, puede describirse, en cierto sentido, como un desafío extremadamente singular para el género. Shimizu Kunio (Dramaturgo)
"En 2004 yo era normal."
"En 2004 yo era normal."
Lo que más me impresionó de esta obra fue la excesiva escenografía. Más que decorar el escenario, parecía una instalación artística que limitaba el contenido de la obra. El escenario es una habitación compartida por los residentes de un edificio de apartamentos, pero el baño está expuesto al fondo del escenario, un enorme conducto atraviesa el techo, hay un trastero tipo cueva, el pasillo es más largo de lo necesario y hay un agujero en el suelo lleno de pañuelos. Los residentes son un hombre que vende agua especial y una mujer que parece oficinista. Entran y salen de la habitación el amigo del hombre, su novia coreana y un hombre que, por alguna razón, vive en el trastero. Todos son personas comunes y corrientes, que apenas se ganan la vida en lo más bajo de la sociedad. El vendedor tiene un moretón en el pene y se toca la entrepierna constantemente. Los eventos negativos ocurren intermitentemente en la sala, pero la desesperada autoafirmación de cada personaje, impulsada por sus propios conflictos, con el telón de fondo de una potente escenografía, apenas anima el escenario, garantizando una sensación única de realismo. Esta realidad es probablemente la esencia de "Soy normal", marcada por el año 2004. Desafiando la presión de una "normalidad" arrogante como estándar débil, la normalidad de mi existencia en 2004 se plasmó en una instalación, lo que hizo que la obra fuera interesante de contemplar y, sobre todo, transformó el concepto de "normalidad". Cada "yo" en 2004 era "normal". Emori Morio (crítico)
"Una noche molesta"
"La Bruja de la Punta"
"El mejor juego previo"
Fui a ver una función de "Noche Incómoda" en el invierno del año pasado. Había un escritorio frente al café donde se desarrollaba la obra, aparentemente la recepción, donde estaba sentado un chico con gafas. Lo reconocí de inmediato como Yuji Iwasaki, el dramaturgo y director de la compañía. Siempre lo había considerado un actor encantador en las obras de Seinendan, pero me sorprendió la redacción extremadamente agresiva del folleto de la función, escrito por el amable recepcionista. "La servidumbre es malvada. Ser tímido es completamente inaceptable. Está bien disculparse sinceramente por las cosas, pero enfurruñarse delante de alguien sin dudarlo un instante es malvado". Escrito de forma tan categórica, era una crítica mordaz a la persona imprecisa que tiene dificultades para analizar los hechos con precisión. Como alguien como yo, me sonrojé. Sin embargo, me sentí aliviado al escuchar la última línea: "Yo, sin duda, soy una persona ingenua y servil". ¡Era un camarada! Y así comenzó la obra. Trataba sobre un matrimonio. El esposo le había puesto el sostén a su esposa sin permiso. El esposo, incapaz de sentir el amor de su esposa, lloraba por un amor sin salida. La esposa lo miraba con desprecio. Hay personas que se niegan a contenerse. Las emociones no estaban destinadas a ser impuestas a los demás, sino que estaban vívidamente presentes en el escenario como un grito del sincero deseo de vivir como uno mismo. "¿Por qué vives con esa actitud de sabelotodo? Tu mente está más desordenada y obscena", pensé, profundamente conmovida. Y entonces comprendí el significado de "sumisión" escrito en el panfleto ese día. La indeleble sensación de incomodidad que todos experimentamos hoy en día a veces puede volver a las personas sumisas, pero quizás Iwasaki lo acepta, aunque le resulte desagradable. Quizás esta aceptación sea la esencia de su teatro. En la siguiente función, "El Gran Juego Preliminar", la gente luchó con el amor que no podía contener. El café estaba lleno de la certeza de que no todo era un error, y casi reventaba. Tuve la oportunidad de asistir a un ensayo para la lectura de esta obra, ganadora del Premio de Drama Kanagawa. La mujer que perdió a su amor dice: «No tengo nada. No quiero nada, no tengo esperanzas. (Omitido) No tengo sentimientos propios en ninguna parte...». Mientras pronunciaba las líneas, supe que eran sin duda una mentira. Una confirmación de que en algún lugar hay una parte de mí que miente. Nunca deja de atraerme la «ausencia de mentiras» de Iwasaki. Kasagi Izumi (Dramaturgo, Director, Actor)
"La Bruja de la Punta"
El teatro tiene capacidad para solo 25 personas, y los muebles, el baño y la cocina del café se utilizan como decorado. El escenario es una casa en un pueblo de provincias. El único punto de referencia local es un crematorio con una chimenea inusualmente alta. La hermana del joven que cuida la casa regresa a casa después de siete años en el extranjero. Al regresar, encuentra a su hermano viviendo con un joven gánster yakuza, una amiga con la que mantuvo una relación sexual en el pasado y una "bruja" fugitiva del instituto que se aloja en la casa, frecuentada a menudo por un profesor de literatura clásica que está fascinado por ella. La amiga le dice: "¡Estamos bien! Solo somos un poco más complejos de lo normal", pero también parecen personas rotas. Así como términos como "gay" y "lesbiana" están fuera de discusión, los vínculos sexuales entre hombres y mujeres son naturales, e incluso en el reducido espacio, las escenas no son subidas de tono. Incluso de cerca, una profesora que cuelga alegremente las bragas y el sujetador de una joven en un tendedero en el centro del escenario no provoca que el público se una a la escena. El mundo teatral mantiene una firme distancia incluso de cerca. Diversos aspectos de relaciones humanas aparentemente irreconciliables y retorcidas se entrevén, pero los personajes tienen contornos claros, y sus conversaciones insinúan un cuestionamiento oculto sobre la naturaleza misma de su existencia. Esto, combinado con la apariencia de la vida cotidiana, crea suspense. Iwasaki es asombrosamente hábil para cambiar la intensidad de las escenas, desde los altibajos de pequeños eventos, hasta las idas y venidas de los personajes, pasando por la conmoción en trastiendas invisibles. Es sorprendente que los pensamientos profundamente personales de Iwasaki coexistan con una cualidad teatral. Aunque los actores son en su mayoría desconocidos, captaron la chispa de sus personajes a partir del texto y cada uno los dio vida con realismo. Sin embargo, la maldad de la chica es un tanto estereotipada, y la imagen de ella trepando por la chimenea al final no se desarrolla de forma natural en la obra en general. El talento de Iwasaki, que ha transformado hábilmente el ambiente de una cafetería en el interior de una casa unifamiliar, imprime en los corazones de sus clientes la realidad de la existencia humana, donde las personas buscan la salvación y la conexión en el sexo y el cuerpo como única certeza de su soledad y ansiedad por la vida, lo que nos da una gran esperanza para el futuro. Emori Morio (crítico)
"Información privilegiada sobre el sueño"
Episodio 1: "Información sobre el sueño"
Episodio 2: La colina del filósofo
El escenario. El suelo está cubierto con una tela octogonal. Al frente, parte de la pared tiene un aro como el interior de un barril. En el centro hay una puerta de reparto de comida, no un montaplatos. Hombres y mujeres esperan al fondo del octógono como centinelas. La historia trasciende los confines del octógono, sin restricciones. La historia. Dividida en dos partes, claramente conectadas como un sueño. Un hombre está preso, o quizás está atando a quienes lo rodean; no puede ir a ninguna parte. Cuenta los días de su huida con sus sentimientos. Llega una nueva chica. Ambos fingen ser otros y finalmente comienzan a desenmascararse. La segunda mitad. Una mujer con un martillo yace junto al hombre caído. Llega un hombre, tras haberse perdido mientras buscaba a su amigo. El hombre, la mujer y el hombre, que puede o no estar vivo, comienzan a contar sus recuerdos. "No puedo olerme", dice la mujer. Llueve, pero hace buen tiempo. Hay tres personas, pero no hay nadie. Un espectáculo de striptease psicológico del que no puedes estar tranquilo. Personas prisioneras y atadas por el autoengaño y el instinto de supervivencia se encuentran y luchan sin piedad. Fríamente, pero con miedo y con lo que se llama amor. El público se expone a una situación donde el engaño, la realidad y las mentiras son confusos, y no hay un vehículo llamado historia. ¿Se quedarán en la orilla o se adentrarán en las profundidades del mar, asomándose entre las olas agitadas? Deben cuestionarse a sí mismos, trascendiendo la distancia del teatro ordinario y su propia vida cotidiana. Esta es la trama que me cautiva. No hecha para el espectáculo ni la fantasía, la obra de Iwasaki Yuji te impacta con fuerza. La dirección se centra en diálogos intensos. Las ideas ocultas, como arrastrarse bajo el suelo o en una habitación de seis pisos, y hacer ruidos siniestros en la habitación lateral, son misteriosas y fascinantes.
Taller de introducción sencilla a la actuación, estilo Bokmak
◆Extractos de la Encuesta WS◆ ・¡Mi nivel de confianza (autocomprensión) se ha disparado! (Mujer) ・Siento que la idea de "actuar" de repente se me ha vuelto más fácil. (Hombre) ・Aprendí técnicas y, al mismo tiempo, sentí que estaba recibiendo terapia para mi pasado problemático. (Hombre) ・Sentí que me habían dado las herramientas para liberar algo que se había estado acumulando dentro de mí. (Hombre)